Питание

Земля еще и потому щедра,
Что в мире существуют повара!
Благословенны их простые судьбы,
А руки, будто помыслы чисты.
Профессия у них добра по сути:
Злой человек не встанет у плиты.
Я знаю, что древнее всяких библий
Крутые глыбы кулинарных книг…
Зазывный запах — терпкий и обильный,
На улице, как музыка, возник…
Пыхтят в духовке блюда — недотроги.
И флотский борщ волнуется впотьмах.
И расцветает блин на сковородке.
И смачно пузырится бешбармак.
Зеленый перец затевает с мясом
Общение в серебряном дыму.
Наука сочетается с шаманством,
И торжествует вопреки всему!
Свершается! Сейчас бы грянуть маршам…
А повар — белоснежная гора
Среди больших кастрюль стоит, как маршал,
И говорит решительно: «Пора!…»
Он все сказал Вам. Он не ждет награды,
Во взгляде — вопрошающий озноб…
И странный отблеск театральной рампы,
Вдруг, заполняет кухню до основ.
Пускай твердят про вечность летописцы,
Пусть трагик воспевает пыль эпох.
А я — О прозе. О еде. О пище.
Ведь, если где-то существует Бог,
Его я вижу у плиты великой,
Распаренного, с черпаком в руке.
С загадочною, доброю улыбкой…
И, непременно, в белом колпаке.